Setenta y siete

No están ustedes para saberlo, ni yo para contarlo, pero el sábado cumpliré 77 años. Quién sabe cómo le hice, el caso es que por algún milagro y por la medicina moderna, sigo vivita y coleando. Les he de confesar que a veces, especialmente este año y medio, me siento más pa' allá que pa' acá. Qué raro es eso de vivir, como diría García Márquez, con la muerte anunciada por un mal aparentemente incurable. Pero aquí me tienen todavía a sus órdenes. Ustedes, mis lectores, me son imprescindibles para seguir adelante. Si me dejaran de leer, me entristecería enormemente. Así es que les pido que por favor lean mi texto a su familia y amigos, en voz alta. Aunque no estén de acuerdo conmigo, nada más de saberme leída con eso me conformo.